PARA UN POETA JOVEN

PARA UN POETA JOVEN

(IMPROMPTU)

El papel sustituye al oro.
Hay más producción y más hambre.
La humana voz, divino tesoro,
es ya un sonido sin alambre.
El arte escénico, el estambre
que tejía ensueños, hoy en día
es «cine» incoloro y sonoro.
Terpsícore ha perdido su decoro.
Sinfonía es algarabía.
¿Qué será de la Poesía?

El inmarcesible semita,
o le acogotan o acogota.
Al as y al rey falla la sota,
y al sobrio canon de Afrodita
vence la Venus hotentota.

Son homólogos mitin y misa.
Un duce a Dios piden las ranas.
El nuevo Estado está en mangas de camisa.
El jazz ahoga a las campanas.
En lugar de minués y pavanas,
la danza negra de las bananas.

La humanidad parece una estampa
que al propio Goya desconcertaría.
Todo se lo lleva la trampa.
¿Qué será de la Poesía?

Y esto no obstante… Sin embargo…
Todo está recreándose de nuevo.
La vida es corta, pero el arte es largo.
Hay que comenzar desde el huevo.

Si es caótica la situación,
como en el Génesis para Jehová,
tanto más tentadora es la ocasión
de iluminar el más allá.

¿Hacia dónde se halla la meta?
Tiene la palabra el Poeta.

1934.

Coplas

7

Aprovecha tus abriles
y ama al hombre que te quiera,
mira que el invierno es largo
y corta la primavera.

POÉTICA FREUDIANA

POÉTICA FREUDIANA

Escribe sobre aquello que conoces
pero miente si fuera necesario,
y aunque escribir es viento solitario
desparrama tu voz en muchas voces.

Igual da que te muestres o te emboces,
metido en este oficio de falsario.
Aprende como todo recetario
a distinguir el Goce de los goces.

El Goce (el sufrimiento (la escritura))
en otra parte está: senda escondida
desde el amor prohibido a la locura.

No hay cicatriz que pueda con tu herida:
cela siempre un tesoro de amargura
la dorada morralla de la vida.

AÑO NUEVO

De su ventana, tras el verde herraje, entre flores de invierno prisionera, una mujer, humana primavera, teje, soñando, delicado encaje. Sus manos, palomitas sin plumaje, hacen labor paciente y duradera, y su alma, mariposa volandera, libre va de un paraje a otro paraje. Se lleva un año muertas ilusiones: ni amor de novio, ni amistad de amigo... ¿Dónde están los amantes corazones? Y entristecida, y sola, y sin testigo, piensa, al calor de ocultas emociones: "¡Ven, Año Nuevo! ¡Y el amor contigo!"

ANDALUCÍA

ANDALUCÍA 

Me quedé en ella porque era hermosa

y necesitaba su alegría. Nunca

se puede ocultar al corazón

lo que han visto los ojos. Nunca

la alegría del canto. (Repetidamente)

fui viviendo en sus cosas y aprendí…

por los ríos, el amor; por un pájaro,

el desvelo de la paz; por las nubes ligeras,

la forma de evitarme algún recuerdo.

Todo estaba limpio por sus tierras

Hasta los pobres, en vez de dolor,

de una seguridad insuficiente hablaban.

Hasta los jornaleros, en vez de justicia,

resignación decían. Era un modo

de ahuyentar la tristeza. Se conformaban

con lo que les venía desde arriba,

y con un cante que nació en las raíces

de su pena y fue extendiéndose a las ramas

del mundo, como al amanecer la luz.

Cada día iba aprendiendo más: que el vivir

no es un ave que pasa, sino un pozo

que queda allí para el que necesite beber,

que el que lleva una tierra clavada en las entrañas

vale más que haber posado un continente entero,

que morir por los brazos de una madre

es la gran solución para santificarse.

Andalucía era limpia, y por eso

al renacer en ella, al darme cuenta

que no solo de fiestas se trataba

defendí su ilusión de más de mil dolores,

apoyé a la alegría cunado enmascaraba tristeza

robé a todo lo hermoso cuanto pudo mi amor.

No. No era un vino o una guitarra la escena.

Era lo que quedaba dentro de cada uno oculto,

la alegría, quizá, le costaba la sangre

a aquellas tierras de secanos cuando

un campesino alzaba como un Dios

su ronquido total, su enorme queja,

su gran desolación vestida de colores.

NAVIDAD

NAVIDAD Nace un dios. Otros mueren. La verdad No viene ni se va: cambia el Error. Ahora tenemos otra Eternidad, Mas siempre lo pasado fue mejor. Ciega, la Ciencia inútil gleba labra. Loca, la Fe vive el sueño de su culto. Un nuevo dios sólo es una palabra. No busques ni creas: es todo oculto.

A UN HERMAFRODITO

Cuando mi madre cuitada En el vientre me traía, Viéndose grave, pesada, Diz que a los dioses, penada, Consultó qué pariría. Febo dixo: "Varón es." Marte hembra, y neutro Juno. Yo, nasciendo, era después Hermafrodito, y de tres, Dixo verdad cada uno. Preguntando el fin que habría Tras esto, dixo la Diosa Que con armas moriría. Marte dixo que sería Muerto de cruz espantosa. Febo dixo: "En agua espera Acabar su triste vida". La suerte, en fin, de cualquiera Dellos en mí fué cumplida, Y por mi mal valedera. En un árbol que hacía Sombra al agua me subió La triste ventura mía, Do la espada que ceñía Abaxo se me cayó; Y yo, acaso desdichado, También allí desbarré; Y cayendo así turbado, Sobre ella quedé colgado De las ramas por el pie. La cabeza encontinente Fué en el agua çapuzada, Y el cuerpo quedó pendiente, Quedando yo juntamente Mal herido de mi espada. Y desta suerte pendiendo, Perdí la vida y la luz, Y al fin acabé sufriendo. Hembra, macho y neutro siendo, Muerte de agua, hierro y cruz.