jueves, 31 de diciembre de 2015

HAPPY NEW YEAR





Mira, no pido mucho,
Solamente tu mano, tenerla
Como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
Para entrar a tu mundo, ese trocito
De azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo el mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

miércoles, 30 de diciembre de 2015

Navidad con niño





Corazón, ruedas duro,
frenético, pesado.
De una colera negra
mordida, sangra el labio.
¿Compartir? A este verbo
la sangre se ha secado.
Pero el hielo esta noche
se nos funde en las manos.
Que miel está en las venas,
que sal está en los párpados.
Dios mío, ¿por qué sólo
así una vez al año?
¿Por qué? Nunca he sabido...
(¿Por qué el pájaro es pájaro?).

Navidad. Hay un ángel
junto al hogar sentado.
Se nos duerme la vida
como un niño en los brazos.
Mirad...Que dulce el peso,
cuánto abandono, cuánto.

Una música dice:
Salid afuera, daos.

martes, 29 de diciembre de 2015

Quisiera esta tarde no odiar,







Quisiera esta tarde no odiar,
no llevar en mi frente la nube sombría.
Quisiera esta tarde tener unos ojos más claros
para posarlos serenos en la lejanía.

Debe de ser tan hermoso decir:
"Creo en las cosas que existen y en otras que acaso no existan,
en todas las cosas que pueden salvarme, aunque ignore su nombre;
conozco la fruta dorada que da la alegría."

Quisiera esta tarde no odiar,
sentirme ligero, ser río que canta, ser viento que mueve la espiga.
Miro al poniente. Atardecen los largos caminos que van a la noche,
que dan su cansancio a la noche, que van a la noche a soñar en su negra mentira.

lunes, 28 de diciembre de 2015

AFTER SUCH PLEASURES






Esta noche, buscando tu boca
en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de
ciego es este río
que me tira en mujer y me
sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la
orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese
esclavo innoble
que acepta las monedas falsas,
las circula sonriendo.
Olvidada pureza, cómo quisiera
rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa
espera sin pausas ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el
puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de
la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este
olvido que sube
para nada, para borrar del
pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una
ventana sin estrellas.

domingo, 27 de diciembre de 2015

Niño. Hombre. Dios







Eres como un proyecto de los otros.
Eres como un futuro sin sorpresas.
Todo está dicho ya, cuando tú llegas.
Apenas al llegar ya te preguntan por tu nombre.
Así comienza todo, preguntando, inquiriendo
cosas que tú no sabes, cuestiones que no importan
y que sólo te ocultan la primera inocencia.

Nada más que preguntas. Y después te contestan
palabras, solamente, voces falsas, sonidos.
Mientras tu mundo crece y ardiendo está la sangre
cuando contemplas mudo a la tierra y al cielo.


...

Y es nacer a un mundo
donde no importan las palabras o las frases.
He despertado con un recién nacido corazón
que mira y toca el mundo novísimo.

sábado, 26 de diciembre de 2015

DEL ÁLBUM FAMILIAR




DEL ÁLBUM FAMILIAR

La tarde en que murió mi padre,
la canaria malinoise,
a causa de frecuentes estertores,
tal vez sorprendida por el tráfico inusitado
o por el poder del llanto reprimido,
perdió la nidada y también murió.
Días más tardes resucité en el vientre
de una hermosa muchacha.
Quizás también ella distrae
la unidad del recuerdo.
Cuando murió mi padre,
la religiosa que de rodillas
invocaba a los Ángeles
y cantaba la dicha de los Bienaventurados,
añadió su nombre al infinito
número de los Santos.
Y yo, que era sólo un muchacho, me quedé
en el inicio de las lágrimas.

viernes, 25 de diciembre de 2015

Égloga Tercera




Tirreno

Flérida, para mí dulce y sabrosa
más que la fruta del cercado ajeno,
más blanca que la leche y más hermosa
que el prado por abril, de flores lleno;
si tú respondes puras y amorosa
al verdadero amor de tu Tirreno,
a mi majada arribarás, primero
que el cielo nos amuestre su lucero.

jueves, 24 de diciembre de 2015

Poética





Escribir o levitar.
El poema es sólo el espejismo del poema que soñamos.
Hondo, al final de la llaga está el poema.

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Los amores de Marte y Venus





14 


Y no entiendas que es tanto lo que digo,
cuanto lo que reservo, y decir puedo;
desto puedes tú sola ser testigo,
que a mí el decirlo no me deja el miedo;
y más, cuando recelo a mi enemigo
Vulcano, por quien yo mil veces quedo
privado de la luz de tu presencia,
huyendo dél, haciendo de ti ausencia.

martes, 22 de diciembre de 2015

Para la Navidad ...




PARA LA NAVIDAD DE UN DÍA MALAGUEÑO EN EL QUE LOS AGRICULTORES EN CRISIS REPARTIERON LIMONES POR LA CIUDAD

Hoy, 22 de diciembre de 1986
la lotería y los limones.
Agrios limones
como pechos de nodrizas ictéricas
necesariamente amarillos
como pétalos de rosas elegíacas.
Limones corriendo por las calles,
adornando los abrazos de los jóvenes amantes,
haciendo oro en los números sagrados
de la lotería,
perturbando el rosa de los ángeles.
Senos y globos de gas dorados,
infinitas metáforas hepáticas,
amarillos huidizos.
Limones entre senos limones
escapados, aún tiernos,
de la reciente matanza de los campos.

lunes, 21 de diciembre de 2015

Primer verso a Adriana






Adriana, amiga,
sé que guardarás contigo
palabras perdidas
que no ha de llevarse el viento.
En la tierra donde habitas
no hay otoño, que es el tiempo
donde vivo.
Estoy cansado. No escribo.
Te envío hojas caídas
que, entre tus libros,
parecerán páginas
de versos
para ti escritos.



Perdido en Poesía
Las canciones de Sefarad,
Mauricio Wiesenthal
Vela de Gavia
La Isla de Siltolá

domingo, 20 de diciembre de 2015

Égloga Primera





Nemoroso

Corrientes aguas, puras cristalinas;
árboles que os estáis mirando en ellas,
verde prado de fresca sombra lleno,
aves que aquí sembráis vuestras querellas,
hiedra que por los árboles caminas,
torciendo el paso por su verde seno;
yo me vi tan ajeno
del grave mal que siento,
que de puro contento
con vuestra soledad me recreaba,
donde con dulce sueño reposaba,
o con el pensamiento discurría
por donde no hallaba
sino memorias llenas de alegría.


sábado, 19 de diciembre de 2015

Para Wolf, Conde de Kalckreuth





Y sólo vemos los poemas que todavía
sobre la inclinación de tu sentir soportan
las palabras que tú elegiste. No,
no todas las elegiste tú; a veces, había un comienzo
que se te imponía como un todo, y lo repetías
como si fuera un mensaje. Y te pareció triste.
Ay, si nunca lo hubieses oído por ti mismo.

viernes, 18 de diciembre de 2015

La calle







Este número dos del pan escaso...
Nunca debéis mirar por las ventanas
cuando lloran los niños en la noche,
pueden pasar arcángeles de urgencia
con una flor de harina entre los dedos.
Tarde regresa el padre de la tierra,
áspero del arado o de las hoces.
...

jueves, 17 de diciembre de 2015

La Muerte








Se me irá en el aliento final
lo que tenía de hombre vivo y de luz.
Y seré, si seré todavía unas horas.
Esas horas de llanto, de los otros, distantes.

Después, solo, en la nada,
entre el pino teñido
de nogal o de cedro,
comenzará la lenta tarea de quitarme
la frágil envoltura de los huesos.

Es lento ese trabajo.
La boca del insecto es muy pequeña,
pero certera y justa.
Por lo demás no hay prisa.
Nadie espera a los muertos
mientras crecen.
Tan sólo Dios los mira.

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Ningún poema maldito,





Ningún poema maldito,
ninguna música eterna,
ningún verso del infierno,
ninguna copla incompleta
puede reflejar el alma
caótica del poeta.

martes, 15 de diciembre de 2015

Sobre el oficio de escribir



Estoy en mi despacho
y al mirar la ventana el cristal disciplina mis ojos;
un cristal es igual que un amor,
cuando miras tras él todo se hace misterio.
Detrás de la ventana está la sierra,
es el marco del cuadro,
y en su jurisdicción
las distancias establecen sus límites, pero el límite está en ti
mismo,
pues lo interior y lo exterior son solamente aspectos de una
misma frontera.
Aunque este pensamiento no es muy original quisiera
registrarlo:
el paisaje lo han hecho las distancias.

lunes, 14 de diciembre de 2015

CANCIÓN




TÚ, a la que no declaro
las noches que paso en vela,
cuya esencia me fatiga
como el mecer de una cuna.

TÚ, que tampoco me dices,
si por mí son tus desvelos.
Mira ¿y si sobrellevásemos
esta sed que es nuestro ornato
sin procurar apagarla?

Pues repara en los amantes,
aun no bien la confesión
inician, que pronto mienten.

Tú llenas mi soledad.
Te imagino siempre nueva:
a ratos eres tú sola,
y a veces ese murmullo
o ese etéreo perfume.
A todas, ay, he perdido
entre mis brazos. Más tú,
tú naces siempre de nuevo.
Porque nunca te retuve,
firmemente te conservo. 

domingo, 13 de diciembre de 2015

II Museo





II Museo

...


España grita y golpea
sobre un tambor desolado.
Aparecen en manada
bufones y jorobados.

sábado, 12 de diciembre de 2015

Calle IX






Naufragio de la rosa.
Traed sábanas de lino para envolver la tristeza.
La rosa está podrida, al fondo del estanque.
Todo esto decretó la muerte de los pájaros.

viernes, 11 de diciembre de 2015

Llanto de Venus en la muerte de Adonis





Celebrará mi verso el tierno llanto
de la madre de Amor, de amor cativa,
los ardientes suspiros, el quebranto,
el sentimiento de la muerte esquiva;
haré saber con espédito canto,
siéndome concedida el agua viva
los que en el llanto citereo estuvieron
y quien y cuáles su dolor sintieron.


jueves, 10 de diciembre de 2015

ESTIMO URGENTE






Estimo urgente
que no falten alas ni alimento
Estimo urgente
el pensamiento libre como liebre
Estimo urgente
abrir calle al primero que no calle
Estimo urgente
el destete en las tetas etiquetas
Estimo urgente
el respeto a la vida mental y elemental

¡Grande es la gente y todo es ur!
Ur el control de la energía nuclear
por los niños y las niñas
Ur la limpieza de la sociedad
más bien sucia edad
Ur el descubrimiento de una nueva fe
que no sea neo ni neófita
Ur el establecimiento del palacio de invierno
de un gobierno mágico

Gente de todos los días
sin ideologías
Gente de todas las noches
sin coches
Gente de todas las horas
sin mecedoras
Gente de todos los minutos
sin lutos

miércoles, 9 de diciembre de 2015

CANTOS ARGENTINOS





II

El río baja por las costas
con su alternada indiferencia
y la ciudad lo considera
como una perra perezosa.
Ni amor, ni espera, ni el combate
del narrador contra la nada.
Con languidez de cortesana
mira a su río Buenos Aires.
El tiempo es ese gris compadre
pitando allí sin hacer.

martes, 8 de diciembre de 2015

¡Señor, que todos sueñen!






¡Señor, que todos sueñen!
¡Que todos, Señor, piensen
en una paz divina
que desciende...
y que asciende!

¡Que la belleza haga
buenos a todos! ¡Que la mujer, el niño,
el enfermo y el débil
tengan todos las manos a su alivio,
que el símbolo indeleble
de la existencia sea
el amor! ¡Que no tenga hambre nadie,
ni sed, ni frío! ¡Que todos, Señor, piensen!
¡Que piensen y que amen!
                                   ¡Que la caridad reine
como una mujer viva!
¡Que las bocas no cesen
de sonreir, que no cesen las manos
de dar, que el corazón de todos
se abra, hasta empobrecerse!
¡Se abra hasta enriquecerse!

¡Señor que todos sean
buenos! ¡Que todos sueñen,
Señor,
que todos sueñen!

lunes, 7 de diciembre de 2015

Creo en el hombre





Creo en el hombre. He visto
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españas a caballo
de dolor y del hambre).Y he creído.

Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
hondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.

Creo en ti patria. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y un cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan: aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.

domingo, 6 de diciembre de 2015

En el nombre de España, Paz








El hombre
está en peligro. España,
España, no te 
aduermas.
Está en peligro, corre,
acude. Vuela
el ala de la noche
junto al ala del día.
Oye.
Cruje una vieja sombra,
vibra una luz joven.
Paz 
para el día.
                En el nombre
de España, paz.

sábado, 5 de diciembre de 2015

El loco mirando desde la puerta del jardín.






El loco mirando desde la puerta del jardín. 

Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o de dios debo mi ruina.

Leopoldo María Panero


y su hermano Michi. Nuestros poetas malditos


viernes, 4 de diciembre de 2015

CANTOS ARGENTINOS







CANTOS ARGENTINOS

I

Tiempo hueco barato
donde guitarras blandas
se enredan en las piernas
y mujeres sin rostro
sin senos ni pestañas
con el vientre de piedra
lloran en los caminos.
Ah giro de los vientos
sin pájaros sin hojas
los perros boca arriba
olfatean en vano
un material desnudo
de fragancia y contento
un aire sin perdices
sin tiempo sin amigos
una vida sin patria
un silencio de látigo
que ni siquiera azota.

jueves, 3 de diciembre de 2015

El tiempo






¿Qué es el tiempo?. 
Si no me preguntan qué es, 
lo sé. 
Si me preguntan qué es, 
no lo sé.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

¿Qué es la poesía?



La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. 

Expresión histórica de razas, naciones, clases. Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no-dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo. Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la Idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética. Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!

martes, 1 de diciembre de 2015

Ándele





4)

No se me queje, amigo,
las cosas son así y no hay vuelta.
Métale a este poema tan prosaico
que unos comprenderán y otros tu abuela,
dése al menos el gusto
de la sinceridad y al mismo tiempo
conteste esa llamada, sí, de acuerdo,
el jueves a las cuatro,
de acuerdo, amigo Ariel,
hay que hacer algo por los refugiados.

lunes, 30 de noviembre de 2015

¿Quien dejará del verde prado umbroso,






¿Quién dejará, del verde prado umbroso, 
las frescas yerbas y las frescas fuentes? 
¿Quién, de seguir con pasos diligentes 
la suelta liebre o jabalí cerdoso?

¿Quién, con el son amigo y sonoroso,
no detendrá las aves inocentes?
¿Quién, en las horas de siesta, ardientes,
no buscará en las selvas el reposo,
por seguir los incendios, los temores,
los celos, iras, rabias, muertes, penas
del falso amor que tanto aflige al mundo?
Del campo son y han sido mís amores,
rosas son y jamines mis cadenas.
libre nascí, y en libertad me fondo.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Madrugada





Ve por la noche junto al mar. Escucha.
Pon el oído en tierra.
Escucharás mi voz ultramarina,
la misma que a las cuatro te desvela.

Corre la niebla, apartarás la lluvia.
Abre la concha, encontrarás la perla.

No tengo sitio para versos. Mira:
se me acaba el papel.

                                 Y la tristeza.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Venganza







En esta esquina de mi pecho donde el tiempo no pasa
Aún sigo esperando el significado de ese... mi tiempo
Queriendo callar con recortes de paisajes de papel mi verdad más temida…
¿Para qué existo y quién soy?
Seré lo que yo quiera ser porque así lo preciso, no sé hasta cuando
Y cuanto resista dar la espalda al enorme odio antiguo impuesto
Como alimento del vientre, como mordaza materna…

Seré la paz y el amor cuando lo precise y cuando así lo quiera seré el rescoldo sexual
Seré gladiador de ideales nuevos en mi nuevo ser cada mañana
Seré las lágrimas que mojan la sonrisa de la libertad de tu resentimiento

Llegó el tiempo de la venganza y hui como águila negra a la montaña selva de mi alma
¡Regresare en cobranza derrochando paz  a gritos! con mi coraza de amor de siempre…
No podrás traspasarla como entonces y serás desnuda como nunca ante el filo de mis uñas
Que arrancaran tus máscaras excelsas…

No podrás abofetearme con tu lengua de plata y castigare severamente ese odio añejo con mis ojos sin ropas de viajero.
No seré sueños blanqueados de sectas grandiosas… pero si seré la bofetada de amor a tu lengua de plata…
Espérame en confianza en tu lecho de muerte, todo llega… y ese día llegara porque seré lo que tenga que ser…

viernes, 27 de noviembre de 2015

Mar por la tarde









Altos muros del agua, torres altas, 
aguas de pronto negras contra nada, 
impenetrables, verdes, grises aguas, 
aguas de pronto blancas, deslumbradas. 

Aguas como el principio de las aguas, 
como el principio mismo antes del agua, 
las aguas inundadas por el agua, 
aniquilando lo que finge el agua. 

El resonante tigre de las aguas, 
las uñas resonantes de cien tigres, 
las cien manos del agua, los cien tigres 
con una sola mano contra nada. 

Desnudo mar, sediento mar de mares, 
hondo de estrellas si de espumas alto, 
prófugo blanco de prisión marina 
que en estelares límites revienta, 

¿qué memorias, qué rocas, yelos, islas, 
informe confusión de aguas y nada, 
qué mares, encendidos prisioneros, 
dentro de ti, bajo tu pecho, cantan? 

¿Qué violencias recónditas, qué labios, 
conmueven a tu piel de verdes llamas?, 
¿qué desoladas aguas, costas solas, 
qué mares invisibles, mar, alías?, 

¿dónde principias, mar, dónde te viertes?, 
¿dónde principias, tiempo, vida mía, 
ejército de humo y de mentira, 
adónde vas, latido, carne, sueño? 

¿Dónde te viertes, avidez de nada? 
No soy la piedra que se precipita, 
soy su caída, y más, soy el abismo, 
el círculo de sombra en que se ahonda. 

Tiempo que se congela, mar y témpano, 
vampiro de la luna ?o se despeña: 
madre furiosa, inmensa res hendida, 
mar que te comes vivas las entrañas.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Soneto matinal a una colegiala ingrávida





Soneto matinal a una colegiala ingrávida
Al pasar me saluda y tras el viento
que da al aliento de su voz temprana
en la cuadrada luz de una ventana
se empaña, no el cristal, sino el aliento
Es tempranera como una campana.
Cabe en lo inverosímil, como un cuento
y cuando corta el hilo del momento
vierte su sangre blanca la mañana.
Si se viste de azul y va a la escuela,
no se distingue si camina o vuela
porque es como la brisa, tan liviana
que en la mañana azul no se precisa
cuál de las tres que pasan es la brisa,
cuál es la niña y cuál es la mañana.
1946

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Amanecer





Entre montaña y montaña
va saliendo la mañana
sonrosando todo el cielo.

De pronto, asoma su fuego
la alegre bola del sol
derramando su color
dorado sobre la fuente.
Centellea el borde verde,
cuajado de lentejuelas.

Las flores de la pradera
desperezan sus corolas
y de los árboles brotan
hermosas coreografías
que, con gran algarabía,
los pájaros van trenzando.

¡Ya se ha despertado el campo!

martes, 24 de noviembre de 2015

A UN GENERAL








Región de manos sucias de pinceles sin pelos
de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas innúmeras y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.

lunes, 23 de noviembre de 2015

Mentiras de azúcar





Hemos de procurar no mentir mucho.

Sé que a veces mentimos para no hacer un muerto,

para no hacer un hijo o evitar una guerra.

De pequeña mentía con mentiras de azúcar,

decía a las amigas: "Tengo cuarto de baño"

—mi casa era pobre con el retrete fuera—.

"Mi padre es ingeniero" y era sólo fumista,

¡pero yo le veía ingeniero ingenioso!

Me costó la costumbre de arrancar la mentira,

me tejí un vestido de verdad que me cubre,

a veces voy desnuda.

Desde entonces me quedo sin hablar muchos días.