El abrigo de Gógol
Vago con el abrigo de Gógol y no me canso de leer los puentes.
Oigo al gélido fantasma de Europa correr a zancadas por el
hielo. Es la áspera libertad y su frío de rigor. Así miras sintiéndote
responsable los árboles fustigados ayer, en los zapatos los pies
cada vez más pesados. Así piensas sintiéndote responsable en
la basura que es marca del otoño. En el fango que es la historia
de las nubes. No temas al fantasma que reclama tu abrigo. Suele
estar congelado. Y tú deberías pensar que la muerte es un general
alemán que ahora deposita su ojo azul en la mesa y se marcha
cojeando. Es la áspera libertad.
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