CRISIS ÚLTIMA EN EL IMPERIO

 

 (Homenaje a William S. Burroughs)

Me dijo que podía darme noticias,
si esa palabra aún significaba algo:
Nueva York, desde luego, había desaparecido,
y millones de personas muerto
catastróficamente, echadas al camino,
en las inmensas tormentas polares 
que se incrementaban desde el sur de Siberia...
Las redes de comunicación
eran prácticamente inservibles
- apenas había vuelos regulares
o autopistas en uso -
Y el orden - o el desorden -
pertenecía a los Señores de la Guerra...
Estábamos en una aldea del sur
marroquí, donde nada parecía suceder,
aunque la gente estaba aterrorizada,
sin correo, ni autobuses ni televisión.
Me dijo que seguiría hacia el este
y que, quizás, pudiera yo acompañarle.
Te pueden matar fácilmente,
y tú puedes matar, tendrás que hacerlo...
Morir es menos extraordinario que nunca,
con cientos de laboratorios biológicos en llamas,
pero, a cambio, pasase lo que pasara
en un mundo terrible donde la impotencia
había destruido la vitalidad (tal dijo)
y el resultado era este apocalipsis de venganza
o este preludio a un tiempo nuevo
o al vacío finalmente alcanzado
entre crímenes, epidemias y tormenta,
lo cierto era, contra toda esperanza,
que ahora sí éramos realmente libres
y (ya que no supimos organizar la libertad)
ahora, al menos, frenética y terriblemente,
al menos, un corto tiempo, podríamos vivirla...
¿Peligroso?. ¿Cuándo no fue peligroso ser libre?

Hechizo de presencia viva

Erguido entre la sombra de la noche,  cultor de un rito antiguo, donde  el sol y el amor se mezclan mutuamente. Adorador de gemas, mirando arder  la extraña combustión de un ritmo  raro, envuelto en la belleza, a punto  de entrar ya en el éxtasis mágico de  bailarinas y derviches, sedosa  la piel de bronce, negros los ojos, y  negro cabello lentamente cayendo  por la frente; Heliogabalo, emperador  muchacho, levantado y altivo, ardoroso  el cuerpo y la mirada, todo bronce  y fulgor, perfecta estatua viva, o pasión  envuelto en la belleza, desde esta  noche que es hoy, ayer, presente antiguo… *** La belleza juega, vivaz, con máscaras. Se viste con disfraces. De ayer hace hoy,  de ahora levanta, atrevida, pasados y mañanas.  Nos confunde en su juego. Nos invade  con brillos desconocidos. Nos enseña piedras  nuevas. Deroga el tiempo.. Nos sume  en su vórtice fatal, para golpearnos como  el amor, nos hace sangrar, y habla,  retórica, de carbunclos que queman y rubíes… La belleza es la piedra que lanzó David  con su honda, que todavía llega  engañadora y feliz, como de oro  desde allá, desde el remoto origen  atravesando tiempo fugaz y tiempos sucesivos. Luis Antonio de Villena