Arbol de Diana

 Árbol de Diana

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He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace

https://youtu.be/EjCz_sUVZ5U?si=0aKmKRCvrIljs5cj

Cantora nocturna

Cantora nocturna
                               Joe, macht die Musik von damals nacht...
La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

EXILIO

a Raúl Gustavo Aguirre Esta manía de saberme ángel,  sin edad,  sin muerte en qué vivirme,  sin piedad por mi nombre  ni por mis huesos que lloran vagando.  ¿Y quién no tiene un amor?  ¿Y quién no goza entre amapolas?  ¿Y quién no posee un fuego, una muerte,  un miedo, algo horrible,  aunque fuere con plumas  aunque fuere con sonrisas?  Siniestro delirio amar una sombra.  La sombra no muere.  Y mi amor  sólo abraza a lo que fluye  como lava del infierno:  una logia callada,  fantasmas en dulce erección,  sacerdotes de espuma,  y sobre todo ángeles,  ámgeles bellos como cuchillos  que se elevan en la noche  y devastan la esperanza.

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

Hija del viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.