II DEDICATORIAS

DI, oh poeta, ¿cual es tu quehacer?
                                          -Yo celebro.
Mas lo mortífero y lo monstruoso,
¿cómo lo arrastras, como lo soportas?
                                          - Yo celebro.
Mas lo que no tiene nombre, lo anónimo,
¿cómo lo llamas no obstante, oh poeta?
                                          - Yo celebro.
¿De donde tu derecho a la verdad
bajo aquella máscara o este disfraz?
                                          - Yo celebro.
¿Y por qué la quietud y el arrebato
como estrella y tempestad te conocen?
                                        : - Porque celebro.

EL LIBRO DE LAS HORAS

II EL LIBRO DE LA PEREGRINACIÓN

APAGA mis ojos, y podré verte,
cierra mis oídos y podré oírte.
y sin pies podré llegar hasta ti,
y aún sin boca podré conjurarte.
Córtame los brazos, te adoraré
con el corazón como con la mano;
para el corazón latirá el cerebro,
aún te llevaría sobre mi sangre.

TU eres el heredero.
Los hijos son los que heredan,
pues los padres se mueren.
Nacen hijos y florecen.
Tú eres el heredero.

Y TU heredarás el verde
de huertos mustios y el azul sereno
de decaídos cielos.
Rocío de mil días,
muchos estíos que los soles dicen,
y primaveras con galas y quejas
como las cartas de una mujer joven.
Heredas los otoños que en fastuosos trajes
guardan los poetas en el recuerdo;
y los inviernos todos, como tierras huérfanas,
parecen estrecharte suavemente.
...

Para Wolf, Conde de Kalckreuth

Y sólo vemos los poemas que todavía
sobre la inclinación de tu sentir soportan
las palabras que tú elegiste. No,
no todas las elegiste tú; a veces, había un comienzo
que se te imponía como un todo, y lo repetías
como si fuera un mensaje. Y te pareció triste.
Ay, si nunca lo hubieses oído por ti mismo.

CANCIÓN

TÚ, a la que no declaro
las noches que paso en vela,
cuya esencia me fatiga
como el mecer de una cuna.

TÚ, que tampoco me dices,
si por mí son tus desvelos.
Mira ¿y si sobrellevásemos
esta sed que es nuestro ornato
sin procurar apagarla?

Pues repara en los amantes,
aun no bien la confesión
inician, que pronto mienten.

Tú llenas mi soledad.
Te imagino siempre nueva:
a ratos eres tú sola,
y a veces ese murmullo
o ese etéreo perfume.
A todas, ay, he perdido
entre mis brazos. Más tú,
tú naces siempre de nuevo.
Porque nunca te retuve,
firmemente te conservo. 

LLEGADA

EN una rosa está tu lecho, amada. A ti misma
(yo, ay, nadador contra la corriente de aroma)
te he perdido. Así como ante el umbral de la vida
son tres por tres (de fuera no contables) los meses,
así hacia dentro vertido seré. De pronto,
dos mil años antes de la criatura aquella
que saboreamos cuando el contacto se inicia,
súbitamente, frente a ti, naceré a tus ojos.

CANCION

TÚ, a la que no declaro
las noches que paso en vela.
cuya esencia me fatiga
como el mecer de una cuna.

Tú, que tampoco me dices
si por mi son tus desvelos.
Mira, ¿y si sobrellevásemos
esta sed que es nuestro ornato
sin procurar apagarla?

Pues repara en los amantes,
aun no bien la confesión
inician que pronto mienten.

Tú llenas mi soledad.
Te imagino siempre nueva:
a rato eres tú sola,
y a veces ese murmullo
o ese etéreo perfume.
A todas, ay, he perdido
entre mis brazos, Mas tú,
tu naces siempre de nuevo.
Porque nunca te retuve,
firmemente te conservo.

Biografía imaginaria

 

Primero una infancia sin lindes y sin

renuncia ni meta. Oh delicia inconsciente.

De pronto miedo, barreras, escuela, vasallaje

y caída en la tentación y la pérdida.

Terquedad. El doblegado se torna doblegador

y venga en otros su propia derrota.

Amado, temido, salvador, batallador, vencedor

y dominador, sin pausa ni descanso.

Y luego a solas en lo lejano, liviano, frío.

Pero en el fondo de la figura erguida

tomar aliento en busca del Primero, Antiguo...

Y en eso saltó Dios de su escondite.

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.