Debajo de la concha rosácea

Debajo de la concha rosácea de molusco brillante, de puntas escabrosas, debajo de la suave y venenosa escama de lagarto, debajo de la beatífica gris y púrpura llena de ácaros , debajo de la viscosa y dulce transparente, del talco enmohecido, de la grasa animal, ahí
brota mi sangre.
Sucia y resplandeciente.

Padre obrero de las fábricas de la paciencia
padre en cuyos ojos crecen las flores del invierno

en mi retina duerme un millón de cadáveres. Vientres abiertos debajo de la tierra ansiosos de grasa y pan. Y el anhelo de soñar con caballos.

Subo sobre su grupa invisible. No galopo.

De La pecera subterránea (Amargord ediciones, 2011)

La pecera subterranea

30 

Agujeros de gusano que no dan al paraíso. 
Con la boca sujeto la brida gomosa, mi saliva de cuero 
derretido baja por mi pecho dibujando un mapa de la certeza 
y otro mapa de las cunetas. 

Así se construye mi piel de rata mística, brillando debajo 
del sudor. 

El roce con el cuero animal alimenta un globo que, entre 
los pulmones, está a punto de estallar, de hacer que mire a 
través del agujero de gusano, que baje los ojos al surco más 
profundo de la tierra 
y es una fe. 

Sólo mi durmiente traza círculos. 

La pecera subterranea

29 

Donde debía estar mi alma hay un pedazo de hielo. Donde 
dice alma poner necesidad. Donde dice hielo, hielo. Donde 
dice necesidad poner hambre, donde dice hambre, ceguera. 
Donde dice ceguera, escombro.