Nubes
sobre los charcos
alejan su cerveza
hacia el pasado del que hablaba
Borges el ciego.
Cuando me acerco hasta una gota
donde la luz se ha solidificado,
veo el contorno
de mi cabeza negra
cavilando
en que quizá pensar
sea poner fronteras a la muerte.
Ojalá el mundo fuera un sueño.
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