LOS ARTILLEROS

LOS ARTILLEROS  


En este poema los artilleros están juntos.  
Blancos sus rostros, las manos  
entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.  
Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.  
Los otros te consideran.  
Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven  
hacia ellos después de este intervalo.  
El reencuentro sólo les devuelve  
la certidumbre de su unión.

Este no es un poema...

Este no es un poema

para conquistarte

bailarina

sobre el difícil fiel

de la balanza

que pesa amor y no

éste es un poema

para sostenerte

equilibrista

sobre el único hilo

que queda

de aquella red

que nos unió

esto es sólo asombrarme

por lo frágil que es el amor

por lo que dura

REVISIÓN DE CAUSA

REVISIÓN DE CAUSA

Dolor el de la serpiente que no posee párpados.

Cómo no tener el veneno de saludo

ignorando la fácil solución de incluirnos en la sombra?

En el filo del gozo

III

Tu sabor se anticipa entre las uvas

que lentamente ceden a la lengua

comunicando azúcares íntimos y selectos.

Tu presencia es el júbilo.

Cuando partes, arrasas jardines y transformas

la feliz somnolencia de la tórtola

en una fiera expectación de galgos.

Y, amor, cuando regresas

el ánimo turbado te presiente

como los ciervos jóvenes la vecindad del agua. 

WEST 32ND STREET

WEST 32ND STREET


No quiso comprender que había acabado. 
Se cansa hasta la rosa de ser rosa. 
Se cansa la botella de su vino.


Esperaba en la calle cada noche 
que saliese al balcón y la llamase. 
Entonces traje a casa otra mujer.


La sacaron del río un mediodía 
cuando el sol sudoroso caminaba 
pegándose a la sombra de las casas.


Tumbado en la colina vi su entierro. 
Y me sentí tan leve y descansado 
como esa nube ociosa de la tarde. 

Sonetos desde el Infierno

Sonetos desde el Infierno


Todo lo que pudo ser, aunque haya sido,
jamás ha sido como fue soñado.
El dios de la miseria se ha encargado
de darle a la realidad otro sentido.
Otro sentido, nunca presentido,
cubre hasta el deseo realizado;
de modo que el placer aun disfrutado
jamás podrá igualar al inventado.
Cuando tu sueño se haya realizado
(difícil, muy difícil cometido)
no habrá la sensación de haber triunfado,
más bien queda en el cerebro fatigado
la oscura intuición de haber vivido
bajo perenne estafa sometido.

Por la belleza de la tierra,

Por la belleza de la tierra,

por la belleza del cielo,

por el amor que por doquier,

dentro y fuera, nos rodea...

Hojas de otoño

     " Atardece en el mundo y en mi alma.
        Hostigado por la tristeza,
        dirijo mi automóvil fuera de la ciudad,
        buscando carreteras comarcales,
        flanqueadas por árboles con troncos pintados
        de blanco. El sol poniente
        se derrama en las hojas,
        bañándolas de oro.
        Todo es tan bello que el esplín,
        avergonzado, pide excusas.
        ¡ Lástima grande que el crepúsculo
        desaparezca en un instante !
        Tomo una curva y ya es de noche "

            Luis Alberto de Cuenca.

CONFORMIDAD

CONFORMIDAD

¡Cuánto, Señor, te debo por todos los momentos en que pudiste hacerme sufrir y no lo hiciste! Las horas del dolor suman tiempos tan lentos que más que por la edad se enveceje por triste.

ESCALOFRÍO

ESCALOFRÍO

                                                                               (A mi nieto)

Jazmín, ruiseñor y fuente.

La plaza de Santa Marta.

La Giralda desde el arco

chico del Patio Banderas.

Saber que no existe Dios

mas se hace el encontradizo.

Dar gracias por esa luna

narcisista por el río.

Sin soñar, ser sueño aparte.

Y joven contra natura:

que no importe haberlo sido.

Por La Palmera gritar:

"¡Viva el Betis manque pierda!"

Piedras para María

Alabadas
las piedras
de María,
las que coloca como abeja a clara
en el panal de su sabiduría:
las piedras
de sus muros,
del libro que construye
letra por letra,
hoja por hoja
y piedra a piedra!
Hay que ver y leer esta hermosura
y amar sus manos
de cuya energía
sale, suavísima,
una
lección
de piedra.

EL LOBITO BUENO

EL LOBITO BUENO

Érase una vez un lobito bueno al que maltrataban todos los corderos. Y había también un príncipe malo, una bruja hermosa y un pirata honrado. Todas estas cosas había una vez. Cuando yo soñaba un mundo al revés. Barcelona, 1928

INVITACIÓN A LA MUERTE

INVITACIÓN A LA MUERTE

Ven, méteme mano por la honda vena oscura de mi carne. Dentro, se cuajará tu brazo con mi sombra; se hará piedra de noche, seca raíz de sangre... Coagulada la fuente de mi pecho, para pedir ayuda subirá a mi garganta. ¡Niégasela si es vida! ¡Clávame más tu brazo!... ¡Crúzamelo! ¡Atraviésame! Aunque me cueste el árbol de mi cuerpo, condúceme a ti, muerte.

TODAVÍA

TODAVÍA

No lo creo todavía estás llegando a mi lado y la noche es un puñado de estrellas y de alegría palpo gusto escucho y veo tu rostro tu paso largo tus manos y sin embargo todavía no lo creo tu regreso tiene tanto que ver contigo y conmigo que por cábala lo digo y por las dudas lo canto nadie nunca te reemplaza y las cosas más triviales se vuelven fundamentales porque estás llegando a casa sin embargo todavía dudo de esta buena suerte porque el cielo de tenerte me parece fantasía pero venís y es seguro y venís con tu mirada y por eso tu llegada hace mágico el futuro y aunque no siempre he entendido mis culpas y mis fracasos en cambio sé que en tus brazos el mundo tiene sentido y si beso la osadía y el misterio de tus labios no habrá dudas ni resabios te querré más todavía.

INSINUACIÓN

INSINUACIÓN

Oh, ven, ven, ¿a qué esperas? Los árboles te llaman agitando sus miembros infinitos. La tierra abre sedienta la boca, y modifica la incómoda postura de sus muslos. Sus párpados entoldan los tejados. Alborotan los niños de la escuela. Se hace más tersa y suave la mejilla frutal de las mujeres. Y acarician mi frente anubarrada, barriéndola de duros pensamientos los plumeros de seda de la brisa. Oh, ven pronto a adormecer -silencio- nuestros sueños, contándoles tu historia sin sentido, tan casta y voluptuosa, toda de besos mudos y calladas sorpresas.

Poema de la serpiente 23

Hemos adorado el fuego
y nos hemos purificado
con el agua sagrada.
Hemos bailado alrededor de la hoguera
para poder preguntar
y nos hemos deslizado por el río
en busca de respuestas.
Entre río y hoguera
ha transcurrido nuestra historia
de miedo y esperanza.
En esta frágil tierra incierta
hemos cavado tumbas
y concebido dioses,
hemos construido y destruido ciudades
con furia redoblada,
siempre con esperanza y miedo,
la fórmula de nuestra alma.
Pero a veces huímos
del país encarcelado por fronteras
dejando atrás el fuego del sacrificio
y el agua conjuradora.
En esa travesía
nos despojamos del miedo
y también de la esperanza
que el propio miedo engendra.
Entonces dejamos de sentirnos
la miserable media palabra
que desesperadamente
busca la otra mitad
a través de tumbas, guerras y dioses,
de grandes ideas y brutales realizaciones.
Entonces se nos hace palpable
lo que buscamos en secreto:
la caricia amiga,
la sonrisa amante,
la voz que envuelve el mundo,
la música del cuerpo,
el infinito descansando dócilmente
en la morada de un día feliz.
Ahí están todas las preguntas
y todas las respuestas.

BUENOS DÍAS

BUENOS DÍAS

ciudad desangelada donde reinan los tontos y los santos se venden en vidrieras. Buenos días mudéjares difuntos, árabes desolados y romano-judíos de otros tiempos. Buenos días al corazón dulcísimo del viejo vendedor de cachivaches que aún me habla como si fuese un niño comprándole frambuesas de colores. Buenos días al río y a la estepa. A la huerta, salud. Y a mis conciudadanos un pago de largueza frenética en los amaneceres cruentos del invierno.

LA CASA EN LA ARENA

LA CASA EN LA ARENA

¿Por qué no vienes ahora y miras entre las acácias y los estanques esta casa de oro viejo y de música que levante con un verso de Virgilio? ¿Por qué no tocas con tus lluvias, con la sal de tus mares, con tus colores traídos de regiones extrañas la casa del sentido y del lenguaje? ¿Por qué no la decoras com tus palabras? mira la nube roja sobre la verdeante conífera que arroja zafiros em el lago. He habitado la soledad y la fiebre en hermosos lugares y en los espejos. Entra en esta casa habitada por signos, por sueños que han atrapado la densidad del mundo y por niños que se esconden en tu mano.