Cuando me paro a contemplar mi estado

Cuando me paro a contemplar mi estado,
y a ver los pasos por do me han traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado.


Garcilaso

LA ROSA NECESARIA

La rosa no,
la rosa sólo
para ser entregada.


La rosa que se aísla
en una mano, no;
la rosa
connatural al aire
que es de todos.

La rosa no,
ni la palabra sola.

La rosa que se da
de mano en mano,
que es necesario dar,
la rosa necesaria.

La compartida así,
la convivida,
la que no debe ser
salvada de la muerte,
la que debe morir
para ser nuestra,
para ser cierta.

Plaza,
estancia, casa
del hombre,
palabra natural,
habitada y usada
como el aire del mundo.

José Ángel Valente. " A MODO DE ESPERANZA

Isla ignorada (fragmento)

Soy como esa isla que ignorada
ate acunada por árboles jugosos
- en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de NADA,
sola solo-.

Hay aves en mi isla relucientes
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.

Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.

Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño pedazo de carbón!

Los árboles del bosque de mi isla
sois vosotros, mis versos.

¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento

os toca cuando viene del mar que me rodea

Genialidad de Machado

Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan implasibles el amplio firmamento.


Antonio Machado

ESCRITURA

Dejar caer una por una
todas las máscaras
hasta la soledad desnuda
frente al tiempo sin cara.

Buscar en el silencio
donde manan las palabras
su ofendida inocencia,
su vocación de alianza.

Fijar su gracia elocuente
como el fuego y el agua.
Y atravesarlas como un puente
en un cuerpo y un alma.

Líneas de otoño, 1993.

ME DICEN QUE NO ESCRIBO VERSOS. CREEN…

Barjola

Me dicen que no escribo versos. Creen
que abandonado por la Poesía
en las noches estériles persigo
un fantasma que es una sombra mía.

¿Quién se atreve al dolor de hablar con alguien
si es uno mismo, tras la luna fría
de un espejo pulido al que se asoma
la imagen fiel de la melancolía?

Toda la soledad de la existencia
con los versos entró en mi casa un día.
Siempre que pude le cerré las puertas
a una visita que me malhería.

El regreso, 2002.

CÓDIGO LABORAL

No seas deshonesto, poeta,

ensayista, novelista.
La deshonestidad traza un breve camino
centelleante,
que no va a ningún sitio.

No jures por la luna, hombre de letras.
Asume tu destino
que, digan lo que digan,
estás hablando para siempre
y tus palabras
van a quedar escritas sobre piedra.

Si no vives con la verdad,
guarda tu pluma;
si tienes que mentir,
busca otro oficio.

Para salir del siglo XX, 1994.

La nana del Vaporcito

                                               


Se hundió lo más bonito
sumergió el Vaporcito

¿Que haremos sin el barquito?
¿Cómo iremos despacito?

Los motores se apagaron
las mareas lo agotaron.

Dicen que fue una avería
también lo es mi poesía.

Un juguete parecía,
mas el tesoro se hundía.

Te gustarán sus canciones
y los cuentos de Quiñones

De Alberti leerás poesías
vendrán coplas y elegías

Comparsas de Carnaval
llenarán el cantoral.

Nadie dejará de amar
al abuelito del mar.

Y cuéntale a tu angelito
que allí di el primer besito

A una niña que quería
y se llamaba María


Fuengirola 3 de septiembre de 2011
José Luis Martínez Hens

Mañana al alba

Mañana al alba, cuando clarea la campaña,

partiré. Mira, sé que tú me esperas ahí.

Iré por el bosque, iré por la montaña.

No puedo permanecer ya más lejos de ti.

Caminaré con los ojos en mi mente clavados,

sin ver nada más allá, sin escuchar ruido,

solo, las manos juntas, ignoto y encorvado,

triste, y con el día en noche convertido.

No miraré ni el oro de la tarde que tumba,

ni las velas lejanas, con viento de babor.

Y cuando al fin arribe, pondré sobre tu tumba

un ramo de acebo verde, y de brezo en flor.

3 de septiembre de 1847

VICTOR HUGO



ORIGINAL:


Demain, dès l'aube

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

ARIA DE BRAVURA

Yo no quise la turbia
soledad de los versos,
sino la vida clara
sin reflejarla en ellos.

Conocer las desdichas
por los libros ajenos
en la plaza y el retiro
de mis días benévolos.

No pude. Aparecía
un pájaro siniestro
y yo le hacía frente
con las armas que tengo.

Las tardes, 1988.

Vaporcito encantado



 En este blog no suelo hacer comentario alguno para respetar a los maestros, pero en la tarde de ayer, nna vía de agua, al chocar con unas piedras en la entrada del puerto, fue la causa del naufragio de uno de los símbolos poéticos de Andalucía.  Algo se nos va con este símbolo de la Bahía gaditana. D.E.P. junto a Quiñones, Alberti, Paco Alba y tantos otros que perdemos para siempre...



Vengo a verte pasar todos los días,


Vaporcito encantado siempre lejos…

Tus ojos son dos rubios capitanes;

Tu labio es un brevísimo pañuelo

Rojo que ondea en un adiós de sangre!



Vengo a verte pasar; hasta que un día,

Embriagada de tiempo y crueldad,

Vaporcito encantado siempre lejos,

La estrella de la tarde partirá!



Las jarcias; vientos que traicionan;

Vientos de mujer que pasó!

Tus fríos capitanes darán orden; y quien habrá

Partido seré yo…!



César Vallejo (peruano?), 1918

La sangre al río

LA SANGRE AL RÍO




Llegó la sangre al río.
Todos los ríos eran una sangre,
Y por las carreteras
De soleado polvo
—O de luna olivácea—
Corría en río sangre ya fangosa
Y en las alcantarillas invisibles
El sangriento caudal era humillado
Por las heces de todos.
Entre las sangres todos siempre juntos,
Juntos formaban una red de miedo.
También demacra el miedo al que asesina,
Y el aterrado rostro palidece,
Frente a la cal de la pared postrera,
Como el semblante de quien es tan puro
Que mata.
Encrespándose en viento el crimen sopla.
Lo sienten las espigas de los trigos,
Lo barruntan los pájaros,
No deja respirar al transeúnte
Ni al todavía oculto,
No hay pecho que no ahogue:
Blanco posible de posible bala.
Innúmeros, los muertos,
Crujen triunfantes odios
De los aún, aún supervivientes.
A través de las llamas
Se ven fulgir quimeras,
Y hacia un mortal vacío
Clamando van dolores tras dolores.
Convencidos, solemnes si son jueces
Según terror con cara de justicia,
En baraúnda de misión y crimen
Se arrojan muchos a la gran hoguera
Que aviva con tal saña el mismo viento,
Y arde por fin el viento bajo un humo
Sin sentido quizá para las nubes.
¿Sin sentido? Jamás.

No es absurdo jamás horror tan grave.
Por entre los vaivenes de sucesos

—Abnegados, sublimes, tenebrosos,
Feroces—
La crisis vocifera su palabra
De mentira o verdad,
Y su ruta va abriéndose la Historia,
Allí mayor, hacia el futuro ignoto,
Que aguardan la esperanza, la conciencia
De tantas, tantas vidas.

JORGE GUILLEN

El regionalismo de Machado

De aquellos que dicen ser gallegos, catalanes, vascos, extremeños, castellanos, etc., antes que españoles, desconfiad siempre. Suelen ser españoles incompletos, insuficientes de quienes nada grande puede esperarse.

- Según eso, amigo Mairena - habla Tortólez en un café de Sevilla-, un andaluz andalucista será también un español de segunda clase.

- En efecto - respondía Mairena -: un español de segunda y un andaluz de tercera.

Antonio Machado

CANCIÓN DE LA MADRE DEL AMARGO

CANCIÓN DE LA MADRE DEL AMARGO

Lo llevan puesto en mi sábana,
mis adelfas y mi palma.
Día veintisiete de agosto
con un cuchillito de oro.
La cruz. ¡Y vamos andando!
Era moreno y amargo.
Vecinas, dadme una jarra
de azófar con limonada.
La cruz. No llorad ninguna.
El Amargo está en la luna.

VERANO

Verano, ya me voy. Y me dan pena
las manitas sumisas de tus tardes.
Llegas devotamente; llegas viejo;
y ya no encontrarás en mi alma a nadie.
Verano! y pasarás por mis balcones
con gran rosario de amatistas y oros,
como un obispo triste que llegara de lejos a buscar y bendecir
los rotos aros de unos muertos novios.
Verano, ya me voy. Allá, en setiembre
tengo una rosa que te encargo mucho;
la regarás de agua bendita todos
los días de pecado y de sepulcro.
Si a fuerza de llorar el mausoleo,
con luz de fe su mármol aletea,
levanta en alto tu responso, y pide
a Dios que siga para siempre muerta.
Todo ha de ser ya tarde;
y tú no encontrarás en mi alma a nadie.
Ya no llores, Verano! En aquel surco
muere una rosa que renace mucho.

Cantiga nova que se chama ribeira.

No niño novo do vento

hai unha pomba dourada,

meu amigo!

Quén poidera namorala!

 

Canta ao luar e ao mencer

en frauta de verde olivo.

Quén poidera namorala,

meu amigo!

 

Ten aires de frol recente,

cousas de recén casada,

meu amigo!

Quén poidera namorala!

 

Tamén ten sombra de sombra

e andar primeiro de río.

Quén poidera namorala,

meu amigo! 

Alvaro Cunqueiro

Poema 4 de Veinte poemas de amor y ....

Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.

Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes,
el viento las sacude con sus viajeras manos.

Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio enamorado.

Zumbando entre los árboles, orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.

Viento que lleva en rápido robo la hojarasca
y desvía las flechas latientes de los pájaros.

Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos inclinado.

Se rompe y se sumerge su volumen de besos
combatido en la puerta del viento del verano.

A casa

A casa

Era uma casa
Muito engraçada
Não tinha teto
Não tinha nada
Ninguém podia
Entrar nela não
Porque na casa
Não tinha chão
Ninguém podia
Dormir na rede
Porque a casa
Não tinha parede
Ninguém podia
Fazer pipi
Porque penico
Não tinha ali
Mas era feita
Com muito esmero
Na Rua dos Bobos
Número Zero.