No es el otoño no, ...

No es el otoño no, quien a los árboles
arrebata sus hojas, ... son ellos,
son los árboles mismos quienes ceden
sus hojas a los vientos ...

... Los árboles desdeñan
la estéril pompa del follaje muerto,
y, viril austeridad, aguardan
desnudos los rigores del invierno.

Alma mía; estos árboles desnudos
sean para ti ejemplo.

Renuncia como ellos a lo vano;
Despójate como ellos de lo viejo.

Si en ti muere una idea, para siempre
arráncala de tí y échala al viento.

¡ Porque son los cadáveres de ideas
la estéril pompa del follaje muerto !

No finjas pensamientos que no pienses.

No sientas con fingidos sentimientos,
antes que así, desnudo resiste los rigores del invierno

¡ Que al cabo tornará la primavera
y a tí también te vestirá de nuevo !

Roberto García Fortoul

Confession

waiting for death
like a cat
that will jump on the
bed

I am so very sorry for
my wife

she will see this
stiff
white
body
shake it once, then
maybe
again

"Hank!"

Hank won't
answer.

it's not my death that
worries me, it's my wife
left with this
pile of
nothing.

I want to
let her know
though
that all the nights
sleeping
beside her

even the useless
arguments
were things
ever splendid

and the hard
words
I ever feared to
say
can now be
said:

I love
you. 

En la mañana verde

En la mañana verde,
quería ser corazón.
Corazón.

Y en la tarde madura
quería ser ruiseñor.
Ruiseñor.

Alma,
ponte color de naranja.
Alma,
ponte color de amor

En la mañana viva,
yo quería ser yo.
Corazón.

Y en la tarde caída
quería ser mi voz.
Ruiseñor.

¡Alma,
ponte color naranja!
¡Alma,
ponte color de amor!

Federico García Lorca

Coloquio místico

Mantiene con su Dios largos monólogos
en el centro del alma, según dice,
cuidando mucho no se les deslice
la más leve herejía; son teólogos

los dos, según él cree, pero en apólogos
tienen que hablar, y no hay quien los cotice
en su justo valor, y al infelice
con líos de palabras los filólogos

se le vienen encima. Y él responde:
«Hablar con Dios meterse es hasta el fondo
del abismo; por mucho que se ahonde

no se le toca; cuanto puedo sondo
y respondo de mí, mas Dios se esconde
y es de Él, de Dios, de quien yo no respondo».

Miguel de Unamuno

Rosas...Prefiro a Rosa vermella...

ROSAS

Sempre a rosa. Sempre:
a forma,
a cor,
o recendo,
a luz,
a perfección da rosa.
Prefiro a rosa vermella.
E amo a rosa branca
porque, cando lle digo
simplesmentes: ROSA
entrecerra os ollos,
treme
e ruborece.

A luz resucitada 1984

A TODA LA TROPA DE MAMARRACHOS

Compositores de Capota y Porra,
Poetas de Zurrón y de Zamarra,
cuyo bestial espíritu desbarra
rebutiendo el papel de lana y borra.

¿Cómo queréis sin que Castalia corra,
fecundar vuestro numen, que es panarra,
y sacudirle el vientre a la guitarra
si por Musa tenéis a una Cotorra?

Siempre tendréis sonidos de cencerrra
y cuanta copla vuestro seso escurra
del Cómico Teatro se destierra.

Rómpase vuestra testa, no discurra,
todo es rebuzno lo que el canto encierra,
id a ver chischiveos de una burra.

Epitafio

Alcolea

Si de algún modo muero,
en las crudas heladas del olvido
o de muerte oficial,
reléeme esta nota, por favor,
y quemala conmigo.


La vida no iba en serio ni siquiera más tarde.
Y no se tarda mucho en comprender
que se trataba sólo de unos juegos
para aparcar la muerte.


Ni siquiera fue un río
pues me tocaron tiempos muy duros de sequía
aunque el mar esperaba, siempre radiante, al fondo.


He creído en los mitos y he creído en el mar.
Me gustaron la Garbo y los rosales de Pestum,
amé a Gregory Peck todo un verano
y preferí Estrabón a Marco Aurelio.